第一部生存篇：第一卷《拾骨城》 第7章 点火 (第2/2页)

梁瘸子皱眉：“一点不够。点火要锁。锁不住，明晚你一拳出去，劲散了，人也散。”
　　
　　沈烬问：“怎么锁？”
　　
　　梁瘸子抬拐杖，在空中画了一道线：“脊线贯通。气压下沉。你出手时，别想着拳头，想着脚跟。脚跟一蹬，火就从地里冒。”
　　
　　他说到这里，忽然用拐杖轻轻敲了敲沈烬的后背：“别怕疼。疼是火星。火星不疼，就不是火。”
　　
　　沈烬点头。点头时，他把呼吸拉长，腹压往里一收。那一收，胸口那口气忽然变得更紧，像被炉壁圈住。
　　
　　视野边缘亮起淡白字：
　　
　　【点火炉：101/199】
　　
　　【整劲成功率：58%】
　　
　　沈烬的眼神没有变化，可他能感觉到——体内那点热不再漂浮，它贴上了骨，贴上了筋。像火终于学会了找家。
　　
　　梁瘸子看着他，哼了一声：“总算点了。”
　　
　　“明晚别想着赢。”他补了一句，“想着活。活下来，赢自然会找你。”
　　
　　傍晚，皮甲人又来。
　　
　　这一次，他没绑麻绳，只扔给沈烬一件旧皮背心。背心上有几块铁片，铁片边缘磨得圆滑。
　　
　　“穿上。”皮甲人说，“别死得太难看。死得难看，观众不乐意。”
　　
　　沈烬接过皮背心，手指摸到铁片上残留的温度。那温度不像人的温度，更像血干了以后留下的热。
　　
　　皮甲人抬鞭，指向黑市方向：“走。去签你的命。”
　　
　　黑市的夜比拾骨场更热。热从人堆里冒出来，混着酒气和汗气，把风都熏软。沈烬被皮甲人带进商场侧边的一间小屋。屋里点着油灯，灯光黄，照在墙上像一层脏油。
　　
　　桌后坐着一个男人，衣襟干净，指甲修得齐。男人面前摊着账本，账本纸张发黄，却压得平整。账本旁放着一把小秤和一只墨盒。墨盒里不是墨，是暗红的浆。
　　
　　男人抬头，眼神先落在沈烬脖子那块铁牌上，又落在他的手——看茧，看裂口，看关节的硬度。最后才落到他的脸，像在确认“货品”是否对得上账。
　　
　　“宋三。”男人自报名号，语气温和，“商会账房。你明晚一场，赢，给你热粥；再赢，给药；若还能活着走下台——给你一块编号牌。编号牌能让你在拾骨场少挨两鞭。”
　　
　　他说得很轻，像在讲一笔小生意。
　　
　　沈烬盯着那只墨盒：“签哪里？”
　　
　　宋三笑了笑：“不用签名。签命。”
　　
　　他把一根细针推过来。针尖发亮。沈烬伸出拇指，针尖刺入指腹，血立刻冒出来。血在这地方不值钱，可血落在账本上，就变成了锁。
　　
　　宋三用秤敲了敲桌面：“记住，账本上写了，你就得还。你若死在台上，拾骨场领补偿，我这边也不亏。你若活下来——”
　　
　　他把账本合上，手指在封皮上轻轻一敲，像敲棺材板：“你欠我的，就多了。”
　　
　　沈烬看着他：“你想要什么？”
　　
　　宋三的笑意没到眼底：“我想要一把刀。刀不必忠心，刀只要锋利。”
　　
　　屋外忽然传来一阵欢呼，像潮水拍墙。宋三抬手掀开窗布的一角，让沈烬看。
　　
　　拳台旁挂着一块木牌，牌上用炭写着赔率。沈烬的名字被写成“七七”，旁边标着一个很刺眼的数字：一赔十。
　　
　　一赔十意味着所有人都押他死。
　　
　　宋三放下窗布：“明晚你的对手叫铁链熊。内环来的，拳上缠铁链，专砸后脑。你若怕，现在还能回去继续拖袋。”
　　
　　沈烬把指腹的血抹在账本角落，抹出一个不成字的印。他抬眼看宋三，声音不高：“我不怕。我只记账。”
　　
　　宋三看了他半息，忽然笑得真了点：“好。会记账的人，活得久。”
　　
　　门帘被掀开，外头红灯晃了一下。沈烬走出小屋时，正好看见拳台边有人把铁链熊牵出来。那人比常人高半个头，肩宽得像门板，手上铁链叮当响。铁链熊抬头看向人群，嘴角裂开，露出一口黄牙。
　　
　　他像看肉一样看了一圈，最后目光落在沈烬身上。那目光带着一种慢吞吞的笃定——你已经在我碗里。
　　
　　沈烬没回避。他把脊柱竖直，腹压锁住那点火。
　　
　　红灯下，他听见自己的心跳像鼓。
　　
　　明晚，这鼓要么敲在别人骨头上，要么敲碎自己。