第六十三章 尘埃的重量 (第1/2页)

通讯器里传来的不是马库斯的声音，而是卡特冰冷而简短的通报，每个字都像子弹一样击穿耳膜：“第十小队队长马库斯确认阵亡，西街防线失守。第八小队已接管该区域。齐，从现在起，你全权负责第十小队。”
　　
　　声音断了。
　　
　　宋启明的手指还按在通讯键上，指关节因为用力而发白。他慢慢松开手指，通讯器从掌心滑落，垂挂在胸前战术背心的织带上，轻微地晃动着。
　　
　　楼外的枪声短暂地停歇了一瞬，仿佛整座城市都在为这条消息默哀。然后，更密集的交火声从西侧传来——那是第八小队在试图稳住崩溃的防线。
　　
　　马库斯死了。
　　
　　那个在德国基地和他一起研究作战方案、在运输机上沉默抽烟、说“一起活下去”的马库斯，死了。
　　
　　宋启明背靠着冰冷的砖墙，缓缓滑坐到满是灰尘的地上。头盔上传来沉闷的痛感，脖子像是被一只无形的手拧过，每一次转动都伴随着肌肉撕裂般的酸楚。那是下午被爆炸气浪掀飞的石块砸中的后果。左臂的贯穿伤虽然已经包扎，但每一次呼吸、每一次动作，都会牵动伤口，带来尖锐而清晰的刺痛。
　　
　　但这些物理上的痛苦，此刻都比不上胸腔里那块沉甸甸的、冰冷的东西。
　　
　　他闭上眼睛，黑暗中浮现出马库斯的脸。不是最后分别时那张严肃的脸，而是在德国基地的那个晚上，两人坐在训练场边抽烟，马库斯说起他在乍得的一次任务，差点被当地的武装分子用砍刀开了膛。“活下来了，”马库斯当时吐着烟圈，咧嘴笑，露出被烟熏黄的牙齿，“妈的，运气。”
　　
　　运气用完了。
　　
　　宋启明深吸一口气，空气中浓重的硝烟、尘土和隐约的血腥味灌入肺叶，带来一种熟悉的、令人作呕的踏实感。这就是战争的味道，这就是他属于的世界。什么宋启明，什么大学生，什么温柔的恋爱——那才是真正的幻觉，脆弱得不堪一击。
　　
　　他睁开眼，眼神里最后一丝属于“宋启明”的迷茫和柔软彻底消失了，只剩下短刃才有的、淬过火般的冰冷与锋利。
　　
　　他按下通讯器，声音平稳得没有一丝波澜：“第十小队所有人注意，我是短刃。从现在起，我接任队长。各位置报告情况。”
　　
　　短暂的沉默后，声音陆续传来，都带着疲惫和一丝不易察觉的颤抖。
　　
　　“街口安德烈，三人健全，弹药剩余约三分之一。”
　　
　　“左侧巷道路易，两人，一人轻伤，弹药尚可。”
　　
　　“右侧村上，两人，弹药紧张。”
　　
　　“楼顶狙击位卡尔，一人，视野良好，但……子弹不多了。”
　　
　　宋启明快速心算。加上他自己，还有分散在各处的几个队员，能战斗的大概还有十三四人。而几个小时前，他们还有二十八人。
　　
　　“安德烈，安排一个人回指挥部，领取弹药、药品和食物。清单我会告诉卡特。”他顿了顿，补充道，“多要些吗啡和止血带。”
　　
　　“明白。”
　　
　　他再次联系卡特，简明扼要地说明了需求。卡特那边背景音嘈杂，似乎也在激战中，只是简短回复：“一小时后送到接应点，自己派人去取。”
　　
　　等待补给的时间里，宋启明忍着脖颈和手臂的疼痛，沿着逼仄的楼梯重新检查了整栋楼的防御。二楼朝东的窗户被***炸开一个大洞，用沙袋和碎裂的家具勉强堵住。三楼机枪位的射界最好，但位置也最暴露，旁边的墙壁上布满了新的弹孔。一楼的伤员已经被集中到相对安全的地下室，但那里阴暗潮湿，只有一盏摇晃的应急灯，空气中弥漫着血和消毒水混合的味道。
　　
　　三个重伤员躺在简易担架上，脸色惨白。军医——其实是队伍里稍微懂点急救的路易——正在给其中一个换绷带，血还是渗得很快。看到宋启明下来，伤员中一个叫托马斯的英国人勉强睁开眼，声音微弱：“队长……马库斯他……”
　　
　　“死了。”宋启明蹲下身，检查他的伤口。腹部中弹，虽然做了紧急处理，但在这里，活下去的机会渺茫。“别想别的，保存体力。指挥部会安排把你们送出去。”
　　
　　“出去？”托马斯扯了扯嘴角，像是在笑，又像是疼得抽搐，“去哪儿？回营地等死，还是直接……”
　　
　　宋启明没让他说完，拍了拍他没受伤的肩膀：“活着就有希望。”
　　
　　这句话他说得干巴巴的，连自己都不信。但托马斯闭上了眼睛，似乎从这苍白的安慰里汲取到了一点力量。
　　
　　一个小时后，安德烈派去的人带着几个沉重的背包回来了。弹药不多，每人勉强能分到两个步枪弹匣和几颗手雷。药品更是稀缺，吗啡只有两支，止血粉和绷带倒是多一些。食物是压缩饼干和几罐牛肉，还有几瓶浑浊的饮用水。
　　
　　宋启明把物资公平地分下去。他自己只拿了最小的一份饼干，把大部分水和食物留给了伤员和守在关键位置的队员。
　　
　　“轮流休息，两人一组，一小时换岗。”他下令，“保持警惕，敌人夜间可能会偷袭。”
　　
　　夜幕完全笼罩了坎大哈。城区的枪声并未停歇，只是变得稀疏而零落，像垂死野兽断续的喘息。偶尔有照明弹升起，惨白的光照亮断壁残垣，然后缓缓熄灭，留下更深的黑暗。
　　
　　宋启明坐在二楼那个破窗边的阴影里，背靠着墙。脖颈的疼痛让他无法躺下，只能保持这个别扭的姿势。他小口咀嚼着压缩饼干，干涩的碎屑刮过喉咙，需要用珍贵的水才能咽下。
　　
　　卡尔抱着狙击步枪，坐在他不远处的墙角，年轻的脸在昏暗的光线下显得格外苍白。
　　
　　“队长，”卡尔突然小声开口，“马库斯队长……他是怎么……”
　　
　　“不知道。”宋启明打断他，声音平静，“死就是死了。怎么死的，不重要。”
　　
　　卡尔沉默了。过了一会儿，他又问：“我们……能守住吗？”
　　
　　宋启明看向窗外。黑暗中的街道像一条僵死的巨蛇，沉默地伏在那里。远处有火光闪烁，不知道是哪栋建筑在燃烧。
　　
　　“守住？”他重复了一遍这个词，仿佛第一次认真思考它的含义，“我们的任务不是守住，是拖延。拖延到塔利班高层转移，或者拖延到我们自己找到机会撤退。”
　　
　　“那……要拖延多久？”
　　
　　“直到拖不下去为止。”
　　
　　卡尔不再问了。他紧了紧怀里的枪，把脸埋在膝盖间。宋启明能看到他肩膀微微的颤抖。
　　
　　这个年轻人，也许明天就会死，像马库斯一样，像今天倒下的那十二个人一样。他们的名字会被记在公司的阵亡名单上，也许有一笔抚恤金会汇到他们家人手里，然后他们就会被遗忘。就像从未存在过。
　　
　　

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