第一卷：雪城囚徒 第017章 朗孜厦·名单压顶 (第2/2页)

供状。又是写。
　　
　　昂旺胸口发闷。窒息不因海拔，因话里的门缝越收越窄。他突然想起自己来的那个时代：人也被人书写，但至少还讲“程序正义”。这里的程序正义只有一个字：印。
　　
　　无印，任何事实都只是风语；有印，风语就能变成刀。
　　
　　八廓街药铺比脚道暖和，却更逼仄。门内药气苦烈，火盆热浪扑面，脊背渗出细汗又被门缝钻入的雪气冻住，冷热交攻让每句敬语都显得虚伪。柜台摊着几本薄账册，纸角压着小石子，像怕风把罪证吹跑。
　　
　　洛桑仁增坐在火盆对面，袖中藏着关防大印。他不急着问“你是谁”，先问“你要写什么”。这步棋阴险：你一提笔，就承认自己在他账册之内。
　　
　　“落笔前，小人斗胆一问。”昂旺把声音压得更低，像怕惊动药柜上的布袋，“大人要的是‘实情’，还是‘能交代得过去的说法’？”
　　
　　洛桑仁增抬眼：“你这口吻，倒像译仓里混过的。”
　　
　　“译仓的人懂怎么写。”昂旺不否认也不认，把话往制度上引，“能交代，就能写；能写，就能查；能查，就能追责。小人怕的不是查，是怕先把罪名写死，再拿小人去填窟窿。”
　　
　　一句话，把对方袖中刀撬出半寸。药铺霎时死寂，只剩火盆噼啪、藏香辛辣，像在焚纸。
　　
　　洛桑仁增笑容敛去两分：“自以为聪明？”
　　
　　“聪明不值钱。”昂旺答得快如咳嗽，“值钱的是能当场验明。小人昨日在地牢让人喘上气，这是能验的；小人今日若能让案子在账面上‘圆得上’，这也是能验的。”
　　
　　他把现代术语“可验证”换成更古的说法：当场见效。那个时代防诈骗的思维，在此地也能用，只是赌注更大——赌的是命。
　　
　　洛桑仁增沉默片刻，指尖轻叩桌沿。叩击声短促，像算珠落定。他的偏见写在脸上：不信一个无籍者能翻案，只信自己能把这蝼蚁捏成垫脚石。
　　
　　“你拿什么让它圆上？”问得像开价。
　　
　　昂旺将账纸抽出一角。墨迹尚新，背面那片狼毒纸灰黄粗糙。他不全亮，只亮一角——真相永远不能一次卖空。
　　
　　“这页账，记了批外来药材的流向。”他只说“外来”，不报药名；说到这步就够了——够洛桑仁增起贪念，够他生疑，也够他害怕。
　　
　　洛桑仁增眼神果然变了：从审人转向审账。审账的人最怕账目牵出更高处的大佛。
　　
　　“拿来。”他伸手。
　　
　　昂旺非但不递，反将账纸收回袖袋，袖口粗布边蹭过虎口裂伤，刺得皱眉。他用疼痛把话淬硬：“要账，先给印。”
　　
　　“你要印？”洛桑仁增笑了，笑里终于透出点真情绪，“你一个无籍流民，要印何用？”
　　
　　“把我写成‘可用之人’。”昂旺答，“否则我死了，这笔账也成死账。大人要的是能交代的账，不是尸体。”
　　
　　这句话是豪赌。赌对方更怕麻烦，更怕牵扯上层。赌对方会选择“用你”而非“灭你”。
　　
　　门外忽传来轻叩。叩得很慢，像怕惊动四邻；可那节奏昂旺耳熟——地牢里牢丁敲木栅的节拍。有人在提醒：你在我眼皮底下。空气骤然稠浊如缺氧。
　　
　　札西掀帘入内，面無表情低报：“外头有人候着。不是善信。”
　　
　　洛桑仁增眼皮几不可察地一跳。他把那丝不安塞进敬语：“瞧，外头风大。你若不肯把话写清楚，风就会把人吹没影。”
　　
　　“那就请大人把路写清楚。”昂旺将恐惧压进呼吸节律，“路清，风吹不散。”
　　
　　洛桑仁增盯了他一息之久。火盆热浪烤得人眼发涩，藏香辛辣刺得鼻腔发痛。这一息间，两人都在心里打算盘：杀，还是用；抹去，还是写入。
　　
　　最终，洛桑仁增从袖中抽出一张薄如蝉翼的路条。纸色雪白，朱红大印犹湿，印泥腥甜刺鼻。他在路条上落下一笔，笔锋极轻，却像落下道铁锁。
　　
　　“去朗孜厦。”他声音依旧柔和，“卯时点卯。你若能活着把这笔账说成‘实情’，我给你个能写进名册的脚注。”
　　
　　脚注。不是正名，只是脚注。可脚注也是存在。
　　
　　昂旺接过路条，指腹触及未干的印泥，凉意刺骨。他知道自己被推进去了——推进更深的厅堂，堂上有笔、有印、有能把人写进鬼录的手。
　　
　　踏出药铺时，夜色已沉沉压下。八廓街铜铃叮当作响，像在数他的脚步。身后有脚步声不紧不慢跟着，跟得像附骨之影。缺氧让胸口发紧，冷汗贴背。他不回头，只将路条死死压在掌心，像压住一条毒蛇。
　　
　　一纸路条盖着陌生朱印，印泥未干——那是通往朗孜厦深庭的通行证，也是勒进骨肉的锁链。