第193章 血痂下的心魔，沙盘上的死角 (第2/2页)

是白狼谷留给他的、一辈子都甩不掉的心魔。
　　
　　是恐惧。
　　
　　是“我明明还活着，可我还是没能保住他们”的极度无力与愧疚！
　　
　　那种恐惧根本不是怕敌人——怕敌人算什么？敌人冲过来了，他提刀上去就是了。
　　
　　他怕的是——“又没保住”四个字。
　　
　　那四个字比五万黑狼部铁骑加在一起还要重。重到压在他心口上三个月，压得他每天晚上都不敢闭眼，因为一闭眼他就会看见白狼谷战死的八位少帅的眼睛。
　　
　　那些眼睛在看他。
　　
　　在问他：赵叔，你怎么没保住我们？
　　
　　他没有答案。
　　
　　所以他只能拦。拿命拦。用这副老骨头拦住少帅，哪怕拦一天也好，哪怕拦到少帅恨他、骂他、砍了他的脑袋也好——只要别再让他看到第十口棺材。
　　
　　可——
　　
　　萧尘不需要砍他的脑袋。
　　
　　萧尘只需要几个字，就把他这层用血和命糊起来的、最后的墙，推得轰然倒塌。
　　
　　“你怕的是你保不住。”
　　
　　多精准的八个字。
　　
　　精准得像一支箭，不偏不倚地射穿了靶心最内圈那个他自己都不敢看的红点。
　　
　　帐内的角落里。
　　
　　雷烈那如黑铁塔般的身躯，在赵铁山那声抽搐般的痛哭响起时，猛地绷紧了。
　　
　　他粗壮的胸膛在剧烈起伏，鼻腔里喷出的白气粗重得像拉风箱，一下比一下急促。
　　
　　他不擅长去理解那些弯弯绕绕的东西。什么心魔、什么伪装、什么忠诚底下藏着的恐惧——这些太复杂了，不在他的脑子能处理的范围里。
　　
　　但他听到了一个词。
　　
　　——“保不住。”
　　
　　那个词像一柄锤子，直接绕过了他大脑的所有弯路，“砰”地砸在了他最柔软的地方。
　　
　　他也怕保不住。
　　
　　他雷烈是个粗人，不懂用跪地磕头来表达这种怕。
　　
　　他的表达方式更简单也更笨——白狼谷之后那三个月，他每天凌晨就起来磨刀。磨到天亮。磨完一把换一把。大刀磨完磨短刃，短刃磨完磨箭头。磨到亲兵不敢看他的眼睛。
　　
　　他不是在磨刀。
　　
　　他是在用那个枯燥的、重复的动作，来填自己心里那个怎么都填不满的窟窿。
　　
　　赵铁山终于开口了。
　　
　　他伸出那双满是老茧和血渍的手，在脸上胡乱抹了一把。血水和泪水被他糊得满脸都是，更脏了。但他的动作不像是在擦脸。
　　
　　像是在把自己最后的狼狈从脸上剥下来——剥完之后，下面露出来的那张脸上还剩下些什么，他自己也不知道了。
　　
　　声音嘶哑到了极点，仿佛是从牙缝里一个字一个字地挤出来。每个字的边缘都是毛的、碎的，像被人用砂纸狠狠磨过：
　　
　　“呼延豹的黑狼卫……天下无双……这是事实……少帅……咱们三万人……其中还有一半是新兵……真的冲不散五万人的阵啊……”
　　
　　这是他最后的挣扎了。
　　
　　不是为了面子——他赵铁山跪都跪了、头都磕了、心魔都被当众扒了个底儿掉。面子早就碎成了渣，碎得连地缝里的灰都不如。
　　
　　是他作为一个打了四十年仗的老将，攥着最后一根稻草：兵力就是不够啊。这不是心魔不心魔的问题，这是力量悬殊问题。三万打五万，而且对面是黑狼部最精锐的嫡系主力——你就算把心魔全清了、把脊梁骨全接上了，力量的悬殊不会变啊。
　　
　　“天下无双？”
　　
　　萧尘发出一声极淡的冷笑。
　　
　　那声冷笑不大，但帐内至少有三个人的脊背同时绷紧了——因为他们都听出来了，那声笑的底色不是轻蔑，是某种令人心悸的、胸有成竹的笃定。
　　
　　他转过身，再次走回沙盘前。
　　
　　这一次，他没有再回头看地上的赵铁山一眼。
　　
　　他的目光，越过那些代表着大夏兵力的零散红旗，落在了沙盘上那片代表着呼延豹五万铁骑的、密密麻麻、犹如黑色死神般的旗阵上。
　　
　　但他修长有力的手指，却没有去碰那些黑旗。
　　
　　他的手指，极其精准地、甚至带着几分漫不经心的戏谑，在沙盘的侧翼角落里——那个没有任何敌我标识、在常规兵法看来绝对无法排兵布阵的、毫不起眼的空白死角区域——轻轻地点了一下。
　　
　　只点了一下。
　　
　　极轻。
　　
　　然后，他缓缓收回了手。玄色大氅在烛光中划出一道冰冷而狂傲的暗影。
　　
　　“那是你们不会打。”