第一卷：雪城囚徒 第002章 雪城清洗·名单压顶 (第2/2页)
这要求像一道绳结，勒得巧妙而刁钻。昂旺·多杰心头一阵火起：你一个行乞之人，竟敢要我替你伪造文书？怒火之中，却又升起一阵冰冷的清醒：此时此刻，他已没有资格挑选干净的行当。他能挑的，只有“活下去”这一条路。
“我不写假的。”他把话说得很轻，轻得近乎自我欺骗，“我只写你口述。我写‘据其自言’。你要的，不过是让官家的笔，愿意把你写进某个边角缝隙里。”诵经声沉沉压来，每一次呼吸都浸透了寒意。
那人盯着他看了两息时间，最后将嚼过的茶膏渣滓吐在地上，渣滓带着苦涩与甜腻交织的味道，落在雪地上像一粒突兀的黑点：“成。记住你说的话。欠债的人，走路要懂得低头。”
那人领着他，绕开人群聚集的告示墙，紧贴着城墙冰冷的阴影前行。墙皮潮湿阴冷，摸上去像浸水的破布，湿气里透着霉味；脚下的碎盐粒硌着薄薄的鞋底，硌得脚心阵阵发麻。远处传来的诵经声如同低频的雷鸣，沉沉压着，压得人心跳不由自主地变慢，又会在某个瞬间骤然加快——心跳加快的时候，人最容易行差踏错。
雪巴列空的门槛，比南门更高。门槛石上留有陈年朱砂的暗红痕迹，仿佛被无数双忐忑的脚底磨蹭出的、干涸的血迹。门内的墨香更加浓重，浓得像一口深不见底的古井。案几旁的算盘珠子被人拨动，滚出一串冷硬清脆的声响；每一声，都像是在叩问：你，值不值得被记录在案。
洛桑坚赞坐在案几之后，指尖依旧沾染着暗红色的印泥。他抬眼看见昂旺·多杰，目光停留了一瞬，又落回面前的纸张上——那短暂的停留，并非认出他这个人，而是认出了他带来的“麻烦”。旁边站着洛桑仁增的一名随从，手按在木杖上，杖头铜圈反射着火盆跳动的火光，光里带着热度，热度之下却是赤裸裸的威胁。
“尧西·拉鲁。”随从念出他的名字，语调平板，如同念诵一个亟待纠正的错误，“你来‘自证’。你说你不是无籍，你的凭证，在何处？”寒风从墙壁缝隙钻入，冷得刺骨，喉咙干涩发紧。
昂旺·多杰喉咙干得像砂纸摩擦。他想提及“昨夜边栏暂记”，话到舌尖又强行止住——边栏只是缝隙，不是凭证。将缝隙拿出来示人，只会让它被撕扯得更大。
他将那枚旧印轻轻放在案几上。金属与木质桌面碰撞，发出沉闷的轻响，响声里透着冰冷。洛桑坚赞的鼻翼微微动了一下，仿佛嗅到了陈旧朱砂粉末的气味。他伸出手，却没有立刻拿起印章，而是用笔杆的末端，轻轻拨弄了一下——如同拨弄一块来历不明、可能肮脏的肉。
“旧印。”洛桑坚赞语气平淡，“旧印，可以是祖传信物，也可以是来路不明的赃物。你希望它，成为哪一种？”诵经声压迫着耳膜，每一次呼吸都浸透了寒意。
这句话像一把细密的针，从“印”直接扎到了“人”。昂旺·多杰心里一阵烦躁：他原以为旧印至少能充当一面盾牌，没承想它先变成了一把指向自己的刀。烦躁之中，又剥离出一丝清醒：规则并非询问你是否拥有凭证，而是在质询你，是否“配”拥有这份凭证。
他将姿态放得更低，话语压得更软：“恳请师父开示。小人只求一条活路。此印若是赃物，敢请师父收存查办；若是祖传旧物，敢请师父赐下一纸说明，让小人免于被红绳拴走之苦。”寒气贴着牙根蔓延，苦味从舌尖泛上。
洛桑坚赞没有回答。他手中的念珠在指尖缓缓捻动，珠子相互摩擦，发出细微的沙沙声，宛如在默默计算着某种命数。他瞥了一眼门外那个“证人”——那个衣衫褴褛之人并未进入大堂，只站在门外的阴影里，像一块随时可以被踢开的污泥。
洛桑仁增的随从发出一声冷笑：“你倒是伶牙俐齿。你昨夜救人，是巧合；你今日持印而来，是胆量。胆量过大之人，往往更需严查。”
随从说话时，口中喷出一股温热腥膻的酥油茶气息，这气息扑在昂旺·多杰脸上，让他瞬间回忆起昨夜被火盆热浪烘烤的感觉——烤得皮肤紧绷，紧绷得像一种被迫的招认。旁边，另一个无籍者被差役拖过堂口，脚尖在石地上划出刺耳的摩擦声，声音里夹杂着恐惧到极致的短促尖鸣；那人喉咙里挤出一声呜咽，如同羔羊被利刃按住脖颈。
洛桑坚赞的笔尖并未因此停顿。笔尖划过纸张的“沙沙”声，比那绝望的呜咽更加冰冷。他写完一行字，抬眼问那无籍者：“你所属何处？”
那人嘴唇剧烈颤抖，抖得像冻结后又被敲打的酥油，“不……不知。”
随从抬脚，狠狠踹在那人膝弯处。膝弯撞击地面的闷响里带着骨头受力的痛楚，这痛楚让那人立刻“知道”了——他胡乱报出了一个寺庙的名字。随从立刻露出满意的笑容：“记下。自报所属，明日便去查验。若查验不实，罪加一等。”
昂旺·多杰看得分明：他们要的从来不是事实，而是你先将自己套入一个可以追溯、可以问责的框架之中。
昂旺·多杰忽然彻底明白：他们从不缺乏“理由”将你写成罪人。他们缺乏的，是一个“理由”将你写成“有用之人”。有用，才值得暂留。
他将心里那句过于现代、过于直白的念头死死压住：此刻，别谈良心，只谈价值。而价值，必须能够当场验证。
“大人若要查，便请查。”他将声音放得平稳，平稳得连自己都觉得有些僵硬，“小人只恳求一事：容我今夜不必进入红绳那边。待到明日卯时点名之际，小人自会向诸位呈上一个可当场验证的‘判断’。若此判断不应验，小人甘愿按无籍录入名册，任凭发落。若应验……恳请师父，赐我一枚能过此门槛的凭证。”
洛桑坚赞抬眼，第一次真正地、仔细地打量他。那眼神里带着一丝轻蔑：你一个无籍流民，竟敢在此谈条件。但轻蔑深处，又藏着一丝被勾起的兴趣：你敢拿自己的性命当作赌注押上桌，这说明，你手里或许真的握着点什么不寻常的东西。
“什么判断？”洛桑坚赞问道。铁器的腥气与牛粪火的烟味混杂在一起，刺激得人鼻翼发酸。
昂旺·多杰停顿了一息，让胸口因缺氧而产生的闷痛提醒自己，不要把话说满。他指向告示墙的方向：“今晨更新的点名名单，不久后会再次更换一页。换页之时，会多出三户标注为‘昨夜刚补录’的名字。这三户之中，必有一户会被当场拽出队伍，因为其木牌上的穿孔位置，与官样制式不合。孔位不合，非木匠之过，而是有人意图蒙混塞人进去。这塞人之人……会被追查。”
他不解释如何判断“孔位”，只给出一个可被观察、可被验证的结果。让对方自己去看。只要看到了，便会信一半；信了一半，便足以将他从红绳边缘，挪开至关重要的半步。
洛桑坚赞既未点头，也未摇头。他只是将笔尖在砚台边缘轻轻一刮，刮出一点细碎摩擦的砂声，宛如将“可疑”二字刮进了纸的纤维里。那随从的眼皮不易察觉地跳了一下，跳动得极快——那是心中隐秘的程序漏洞被人猝然点破时，才会有的生理反应。屋内，火盆散发的热力将人逼出细汗，汗味混着浓重的墨香，顿时变得格外刺鼻。
洛桑仁增的随从皱起眉头，似乎想要反驳。洛桑坚赞却抬手制止，他伸出的手掌苍白，白得像上好的宣纸。他语气依旧平淡：“你说得倒有几分像样。像样，不等于真实。今夜，你宿于何处？”
他询问住处，如同询问你将头颅暂时寄存于哪一把刀下。昂旺·多杰本能地想躲闪——躲避危险，是求生第一反应。但他又怕，躲闪得太明显，恰恰符合了无籍者“心虚”的画像。这世道，逼人将最细微的心理活动，都当成呈堂证供。
他强压下那股转身逃离的冲动，硬着头皮回答。答完之后，才觉冷汗已从背脊渗出，汗液的咸涩紧贴着皮肤，被门缝钻入的寒风一吹，立刻变得冰冷，冷得发痒。
“印经院外的窄巷。”昂旺·多杰答道。话一出口，他便觉不妥——那地方过于僻静，一旦被围堵，便无退路。一丝自负又悄然冒头：他以为自己能算计对方的下一步，却忘了自己始终是那个被算计的棋子。
洛桑坚赞的嘴角再次微微抽动了一下，似笑非笑，更像是一种洞悉一切的怜悯。他没有给予任何纸面凭证，只将一件小物件随意递了过来：“拿着。莫在门口显露。出了这道门槛，再看。”铁腥与烟火味交织，鼻翼发酸。
那物件落入掌心，触感是粗糙的木与绳，粗糙之中，带着一点湿润朱砂的冰冷。昂旺·多杰将它紧紧握在手心，握得指尖发麻。门外寒风更烈，他却感觉掌心像被灼烫——烫的，是那种被更高权力“看见”并标记的感觉。
深夜，他回到印经院外的窄巷。巷子幽深狭窄，两侧墙皮潮湿阴冷，脚步声被厚重的石墙吸走大半，剩下的一半紧贴在耳膜上，如同有人在不远处跟随。忽然，传来轻轻的敲门声，敲击很轻，像用指节谨慎地叩击骨头。口中残余的咸茶冷味变得越发涩口，胸口的缺氧感将空气压迫得粘稠，他没有立刻应答。
他在巷口悄无声息地绕了两圈。第一圈是察看地面：碎盐雪屑上，有两道新鲜的脚印，边缘尚未被冻硬，说明留下脚印的人刚离开不久。第二圈是凝神倾听：恢弘的诵经声从寺庙深处溢出，掩盖了大部分风声，却掩盖不住远处传来的一两声极其短促、刻意压抑的咳嗽——那咳嗽声太克制了，克制得不像偶然，更像是在提醒，或是在监视。
他明白，自己已被盯上了。盯梢的人并不急于抓捕，是在等待他把自己带入更深的、更无可挽回的门槛之前。
他背靠门板，能听见门外极其细微、却异常平稳的呼吸声。那呼吸稳得……像是经过特殊训练。昂旺·多杰心头涌起一阵愤怒：自己竟被当成了鱼饵，而鱼线早已挂在嘴边。他将怒火强行压下，压到掌心那件冰冷的小物件上。
在黑暗中，他摸索着将那物件展开。一串陈旧的念珠，珠面冰凉，冰凉的表面泛着常年摩挲形成的油光。其中一颗珠子上，一道鲜红的印痕刺目惊心，印泥尚未完全干透，甜腥的气味直冲鼻腔，如同将一段无法抗拒的誓言，牢牢盖在了他的命运之上。
一串来历不明的念珠，一颗盖着鲜红新印的珠子——这是将他进一步推入雪城权力迷宫的临时通行证，也是一道悄然锁上的无形枷锁。