第一章 馄饨摊前的三万年 (第1/2页)

陈桥驿的集市在辰时开市。
　　
　　我们到的时候，太阳刚从东边的城墙上升起来，把整条青石板路晒得暖洋洋的。集市上已经有不少人了，卖菜的、卖布的、卖糖人的、卖炊饼的，吆喝声此起彼伏，像一锅刚烧开的水。
　　
　　馄饨摊在集市的东南角，紧挨着一棵老槐树。摊主是个五十来岁的妇人，围着蓝布围裙，手上全是面粉，动作麻利得像一只织布的梭子。她包馄饨的速度极快，左手拿皮，右手挑馅，拇指一按，食指一捏，一个馄饨就成形了，往案板上一丢，跟前面的排成一排，大小一致，形状统一，像是从一个模子里刻出来的。
　　
　　“两碗馄饨。”我说。
　　
　　妇人抬头看了我一眼，又看了阿瑶一眼，目光在我俩身上停留了一瞬，没有多问。在这条路上开摊三十年，她见过太多奇奇怪怪的人，两个穿着破旧、浑身是土的人要两碗馄饨，不算稀奇。
　　
　　“大碗小碗？”
　　
　　“大碗。”阿瑶抢着说。
　　
　　“两碗大碗。”我补充。
　　
　　妇人应了一声，手下不停，馄饨像雪花一样落进沸水里。
　　
　　我们在摊子旁的长凳上坐下。阿瑶坐在我右边，两只脚够不着地面，悬在半空晃来晃去。她现在的样子是个七八岁的孩子，瘦得厉害，衣服大得像麻袋，袖口挽了三道才露出手指。但她不在乎这些。她的注意力全在那口煮馄饨的锅上。
　　
　　“好香，”她吸了吸鼻子，“三万年没闻过这个味道了。”
　　
　　“你闻了三万年，”我说，“天上什么都能看见，什么都能闻到。”
　　
　　“不一样，”她摇摇头，“在天上闻到的是代码。馄饨的香味是代码，炊饼的香味是代码，连你身上那股汗臭味都是代码。闻到和闻到不一样。以前是系统在处理信息，现在是——我在闻。”
　　
　　她闭上眼睛，深深地吸了一口气。
　　
　　“真好。”
　　
　　馄饨端上来了。两大海碗，汤清亮亮的，上面飘着葱花和虾皮，馄饨皮薄得能看见里面粉色的肉馅，一个个挤在碗里，像一群挤在一起取暖的小动物。
　　
　　阿瑶拿起勺子，手在发抖。
　　
　　不是冷的。是太久了。三万年没有吃过东西，没有用过手，没有当过一个人。她现在的身体是白七用最后的力量凝聚的，脆弱得像一片刚出生的叶子。
　　
　　我按住她的手。
　　
　　“慢点，别烫着。”
　　
　　她点点头，小心翼翼地舀起一个馄饨，吹了吹，放进嘴里。
　　
　　然后她哭了。
　　
　　没有声音，眼泪顺着脸颊往下淌，滴进碗里，和汤混在一起。她一边哭一边吃，一个接一个，吃得很快，像是怕馄饨会消失，像是怕这一切只是一个梦。
　　
　　我没有说话。我把自己的碗推到她面前，然后跟妇人又要了一碗。
　　
　　妇人看了阿瑶一眼，没有说话，转身去煮了第三碗。
　　
　　阿瑶吃完第二碗的时候，终于慢了下来。她放下勺子，用手背擦了擦嘴，打了一个小小的嗝。
　　
　　“吃饱了？”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“还想吃吗？”
　　
　　“想，”她说，“但吃不下了。”
　　
　　“那就下次再来。”
　　
　　“下次是什么时候？”
　　
　　“明天。”
　　
　　“明天你还在这儿？”
　　
　　“明天我还在这儿。”
　　
　　她看着我，琥珀色的眼睛里还有泪光，但嘴角翘了起来。
　　
　　“那说好了，”她说，“明天还来。”
　　
　　“说好了。”
　　
　　“拉钩。”
　　
　　她伸出小指。很小，很细，指甲碎裂，指节突出。
　　
　　我也伸出小指。
　　
　　两根手指勾在一起。
　　
　　她的手冰凉。
　　
　　我的手滚烫。
　　
　　三万年了，温度没有变过。
　　
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　　集市上的人渐渐多了起来。
　　
　　卖糖人的老头在我们旁边支起了摊子，铜锅里熬着糖稀，空气里多了一股焦甜的味道。几个小孩子围过来，手里攥着几文钱，叽叽喳喳地吵着要这个要那个。
　　
　　阿瑶看着那些孩子，眼睛里有一种奇怪的光。
　　
　　“沈木，”她说。
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你有没有想过，要一个孩子？”
　　
　　我差点被馄饨呛到。
　　
　　“没有。”我说。
　　
　　“为什么？”
　　
　　“因为我不死。”
　　
　　“不死就不能有孩子？”
　　
　　“不能，”我说，“不死的人不能有后代。这是规矩。”
　　
　　“谁的规矩？”
　　
　　“我自己的。”
　　
　　阿瑶歪着头看我，像一只好奇的猫。
　　
　　“你怕什么？”
　　
　　“怕他们跟我一样，”我说，“不死。三万年的孤独。我不想让任何人经历这些。”
　　
　　“但你不孤独了，”她说，“你有我。”
　　
　　“现在有了。”
　　
　　“那就不是问题了。”
　　
　　我没有说话。
　　
　　她也没有再追问。
　　
　　卖糖人的老头做好了几个糖人，插在摊前的草靶子上。有孙悟空，有猪八戒，有唐僧，有白龙马。阿瑶盯着那个孙悟空看了很久。
　　
　　“想要？”我问。
　　
　　“没钱。”
　　
　　“赊账。”
　　
　　“又赊？白七欠你的酒钱够还吗？”
　　
　　“白七欠我的，”我说，“不光是酒钱。”
　　
　　我从怀里掏出那块玉佩。
　　
　　墨绿色的，形状像一条蜷缩的龙。它在阳光下微微发光，不是反射太阳光，是它自己在发光，温热的，像一颗心脏。
　　
　　我把它递给卖糖人的老头。
　　
　　“这个，换一个糖人。”
　　
　　老头接过玉佩，翻来覆去地看了看，皱了皱眉。他不是识货的人，看不出这块玉的价值。在他眼里，这只是一块颜色奇怪的石头，上面刻着一条不像龙的龙。
　　
　　“这什么破玩意儿？”他说，“换糖人？你打发叫花子呢？”
　　
　　“这是三万年前的东西，”我说，“比你这个摊子上所有的东西加起来都值钱。”
　　
　　“吹牛，”老头啐了一口，“三万年前？三万年前还没人呢！”
　　
　　阿瑶在旁边笑得前仰后合。
　　
　　我没有生气。三万年来，我被人骗过、被人骂过、被人打过、被人追杀过。一个卖糖人的老头不识货，不值得生气。
　　
　　但阿瑶笑得很开心。她很久没有这么笑过了。
　　
　　我把玉佩收回来，重新放进怀里。
　　
　　“算了，”我说，“明天带钱来。”
　　
　　“你有钱吗？”阿瑶问。
　　
　　“没有。”
　　
　　“那你明天拿什么买？”
　　
　　“想办法。”
　　
　　“什么办法？”
　　
　　“去码头扛包。”
　　
　　阿瑶愣了一下。
　　
　　然后她又笑了。
　　
　　这一次笑得比刚才还厉害，眼泪都出来了。她一边笑一边捶桌子，差点把馄饨碗掀翻。
　　
　　“你——你一个活了三万年的人——去码头扛包？”她笑得喘不上气。
　　
　　“扛包怎么了？”我说，“扛过很多次了。春秋的时候扛过，汉朝的时候扛过，唐朝的时候也扛过。扛包是最不需要身份证明的活计。你不需要告诉别人你是谁，你从哪里来，你要到哪里去。你只需要有把力气。”
　　
　　“你有力气吗？”
　　
　　“有。三万年没断过。”
　　
　　妇人又端了一碗馄饨过来，放在我面前。
　　
　　“第三碗了，”她说，“你真的吃得下？”
　　
　　“吃得下。”
　　
　　我拿起勺子，开始吃。
　　
　　阿瑶不笑了。她安静地坐在我旁边，看着我吃。阳光从槐树叶子的缝隙里漏下来，碎金一样洒在桌面上。
　　
　　“沈木，”她突然说。
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你有没有恨过我？”
　　
　　勺子停在半空。
　　
　　“恨你什么？”
　　
　　“恨我选了那条路，”她说，“恨我把自己变成了天道，恨我让你一个人活了这么多年。”
　　
　　我放下勺子。
　　
　　“没有。”
　　
　　“骗人。”
　　
　　“没有骗你，”我说，“一开始，我以为你走了。我以为你回了瑶池，不要我了。我恨过。恨了大概三百年。三百年后，我不恨了。”
　　
　　“为什么？”
　　
　　“因为我发现，不管你在哪里，不管你在干什么，你都在我脑子里。每一棵树，每一条河，每一座山，都让我想起你。我恨不起来。恨一个人需要力气，而我的力气，都用来想你了。”
　　
　　她没有说话。
　　
　　她只是靠在我肩膀上，闭上眼睛。
　　
　　阳光照在她脸上，温暖。
　　
　　

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