第一卷：雪城囚徒 第014章 雪城清洗·代价落下 (第2/2页)

昂旺的笔尖，在纸面上方悬停了漫长的一息。在这一息之间，他听见自己粗重的呼吸在干涩的鼻腔内刮擦；听见酥油灯油腻的烟气在喉头凝结成苦块；听见远处南门方向，那断断续续传来的、木牌点名的沉闷声响，一下，又一下，如同有人正在敲打他的骨骼。
　　
　　他终究落笔，写下“尧西·拉鲁”。
　　
　　四字落定，墨汁在粗糙的纸面上微微晕开一点，如同污浊的泥水渗入洁净的雪地。那一瞬间，他心中没有豪情，没有悲愤，只剩一片空洞的麻木——麻木，是在此地生存下去最省力、也最可悲的护身符。
　　
　　洛桑仁增收起那份供词，动作轻巧得像收起一笔无足轻重的小额账目：“很好。差役那边，我会告知‘此人暂借誊写房听用，不入乌拉名册’。你欠我的这一笔，须得记牢。”
　　
　　昂旺抬起头，声音轻得几不可闻：“那……达瓦呢？”
　　
　　洛桑仁增将手边那碗早已冷透的咸茶推远了些，茶汤表面凝结着一层泛白的油脂，油腻的甜腥气冲入鼻腔：“我说的是‘暂借’。至于他能不能活到被放出来的那一刻，要看他自己的造化，看他……搬不搬得动那些石料。你若真想救他，不妨去印经院外巷碰碰运气。那里夜工房的门房老僧，欠我一笔小账，或许……也欠你一笔。”
　　
　　这是将活生生的人命，当成了可以互相抵账、流转的“凭据”。昂旺彻底明白了：他方才签下的，远不止是一份扭曲事实的供词，更是一张将自己彻底典当进去、押上赌桌的“票”。
　　
　　他走出列空森然的大门，脚下石地传来的寒意，从鞋底直窜而上。巷口的风更为酷烈，风中混杂着墨锭的苦涩与湿木霉烂的酸腐。印经院外巷灯光昏暗，牛粪火盆散发出微弱的温意，热浪扑在脸上，细汗刚渗出毛孔，便被紧随其后的寒风冻结，化作一粒粒细小的、刺痛的冰珠。
　　
　　夜工房的门房老僧，正佝偻着身子坐在冰凉的门槛上，一粒一粒地数着手中的念珠。念珠相互摩擦，发出细微而规律的悉索声，仿佛在默默计算着某种无形的命数。昂旺走近时，老僧抬起浑浊的眼睛，眼中没有怜悯，只有历经世事后的深深疲惫：“你便是……那个刚被写进名册的人？”
　　
　　昂旺点了点头。
　　
　　老僧从袖中摸出一张皱巴巴的小纸条，塞进他掌心。纸条边缘冰冷粗糙，毛刺扎手，那刺痛如同在提醒：你此刻握住的并非希望，而是另一道更为复杂、也更为危险的“程序”。纸条上，只写着两个冰冷的字：乌拉队。
　　
　　“去追吧。”老僧的声音干涩，“你若能追得上，他或许还有一线生机；你若追不上——”他顿了顿，扬了扬手中那串被磨得发亮的念珠，“便当他是为你我，示现了一场‘无常’。”
　　
　　昂旺紧紧攥住纸条，粗糙的纸粉沾在掌心，带来阴冷的触感。他没有立刻拔腿狂奔。他站在巷口，将这一夜之间发生的所有“交易”在心头飞速过了一遍：旧印、路条、名册页、供词、红绳……每一项都像一粒沉重的算盘珠子，在无形的天平上滚来滚去，最终，都停滞在同一个残酷的结论上：代价。
　　
　　他从怀中摸出一片小小的木片，是白日里在誊写房偷偷藏下的边角废料。木片表面留有浅浅的墨痕，墨味苦涩，指尖抚过能感到木纹的粗糙。他用烧剩的炭笔头，在木片背面用力刻下两行字——并非写给谁看，只为给自己一个永不遗忘的烙印：
　　
　　名=债。
　　
　　救人=再债。
　　
　　刻罢，他将木片塞进怀中那只粗陶茶碗的碗底。茶碗冰凉，碗沿凝结着咸涩的污渍，用舌头舔一下，是生活最本真的味道。那咸味将他猛地拉回冰冷的现实：他还活着，活在一座用纸张、墨迹、印章与绳索来精密管理人命的城池里。
　　
　　他将茶碗放回门槛边的阴影处，起身时，双腿因长时间的紧张与寒冷而阵阵发虚。缺氧感并非骤然袭来，它如同债务利息，一直悄然累积，只等你停下脚步结算时，才显露出全部的重量。昂旺将袖口向上拢了拢，腕上那根“免役记”红绳的绳结，正死死硌在突出的腕骨上，带来持续而清晰的痛楚。这痛楚，反而让他走得更快——快到巷口呼啸的寒风将眼中骤然涌上的热意逼出，那点温热刚脱离眼眶，便在半空中被冻成冰凉的、刺人的盐粒。
　　
　　印经院外巷的尽头，连接着一条鲜为人知的暗道，暗道出口之外，便是乌拉苦力队夜间集合的空旷场地。空地上插着几支燃烧的火把，牛粪燃烧的浓烟呛人口鼻，烟味中混杂着密集人群散发出的汗酸与湿泥冻结后的土腥气。差役们正粗暴地将征召来的人按队列排成两行，湿冷的红绳从一个枯瘦的手腕绕到下一个，如同一条冰冷而贪婪的长蛇，将活生生的人串联成可供驱役的牲口。
　　
　　昂旺挤到人群边缘，透过人与人之间的缝隙，看见了达瓦。达瓦的脸在火把跳动的光线下显得灰白，嘴唇的颜色却比昨夜更加暗沉，仿佛被浓墨浸染过。红绳深深勒进他细弱的手腕，他的手指因寒冷和恐惧而不住颤抖，那颤抖微弱而急促，如同寒风中即将折断的枯草叶尖。达瓦也看见了他，眼神中已无呼喊的力气，只剩下一层薄薄的、近乎透明的倔强——那倔强仿佛在无声地诉说：别过来。不要过来。
　　
　　负责押送的差头，正坐在一块大石上，漫不经心地清点着手中的点名木牌。木牌相互碰撞，发出清脆却刺耳的声响。昂旺深吸一口冰冷的空气，将那张写着“暂借誊写房”的小纸条从袖中摸出，粗糙的纸角扎得指腹生疼。他走到差头面前，依礼垂首，将纸条双手递上：“大人，此人昨夜曾在列空堂前作证，现已暂借誊写房听用，按例……应不入乌拉名册。”
　　
　　差头并未伸手接纸，只是用鼻子凑近嗅了嗅，如同在辨别一块肉是否已然变质。他的鼻息中带着酥油的甜腻与劣质青稞酒的辛辣。他抬起眼皮，眼白泛着不健康的黄色：“誊写房？你们这些舞文弄墨的，总想从老子手里捞人。人捞走了，缺的额子，谁替老子去背盐？”
　　
　　昂旺喉头发紧，感觉周遭的空气稀薄如刀锋。他强迫自己的声音保持平稳：“弟子不敢妄求破例，只求大人依此单执行。此事若……被记入别处案卷，恐怕于大人清誉有碍。”
　　
　　差头像是听到了什么笑话，嗤笑出声，笑声里带着浓痰滚动般的腥气：“别处？你想抬出谁来压我？是洛桑仁增？还是……”他目光锐利地扫向昂旺的手腕，“还是你腕上这条‘免役记’红绳？”
　　
　　话音未落，他猛地伸手，一把攥住了昂旺腕上那根红绳！粗糙的纤维狠狠摩擦皮肤，带来火辣辣的剧痛。差头的指甲缝里嵌满黑泥，泥中混杂着马汗的酸臭，抓握之下，更显污秽不堪。他凑近昂旺，压低声音，语气却充满威胁：“你这红绳的结法，我认得，是‘免役记’。‘免役’可不是白给的。你想要我放了这个乞儿？行啊，拿你怀里那枚旧印来换。印落在我手里，我立刻放人——你也别慌，我不抹你名册，只是‘借’你的名头，做个担保。”
　　
　　借名头做担保。昂旺脑中“嗡”地一凉。在另一个世界，这叫“信用抵押”；在这里，这叫“以你的命价为筹码，进行一场危险的交易”。旧印一旦离手，他今日拼尽全力换来名册上的那一页，明日就可能被他人盖在完全不同的文书上——他将彻底沦为一张失去灵魂、任人填写内容的“空壳”。
　　
　　他没有立刻回答。沉默只持续了短暂的一息，却仿佛有一柄无形的利刃，横亘在他与差头之间。差头的手仍死死攥着红绳，越收越紧，昂旺感觉腕骨几乎要被勒断。麻木的痛楚中，他听见达瓦那边传来一声极力压抑的闷哼，如同有人将巨大的痛苦生生咬碎在齿间。
　　
　　昂旺松开了紧握纸条的指尖。他将纸条缓缓收回袖中，低下头，声音干涩：“弟子……并无旧印可换。”
　　
　　此言一出，连他自己都感到一股寒意从脊椎窜起，冷得像亲手将人推下万丈雪崖。差头“啧”了一声，满脸不耐地松开手，转身对麾下差役粗声吼道：“还磨蹭什么？！起队！走！”
　　
　　乌拉队开始缓缓移动。串联众人的红绳被拉紧，迫使所有苦力肩胛前倾，形成一种驯服的姿态。达瓦被绳索拖着踉跄走了两步，脚下虚浮，整个人向前重重栽倒！额头磕在冻硬的石地上，发出沉闷骇人的“咚”一声，如同又一块木牌被无情丢弃。旁边有人不耐烦地咒骂了一句，骂声瞬间被寒风撕碎，只剩下粗重压抑的喘息。
　　
　　昂旺身体本能地向前冲了一步，却又如同被无形的铁链锁住，硬生生钉在原地。停下，并非因为勇敢，而是因为恐惧。恐惧自己一旦冲出去，便必须交出那枚旧印，交出名册上刚获得的位置，交出这得来不易、代价高昂的片刻喘息。
　　
　　达瓦被人粗暴地拖拽起来，继续前行。当他被拖过一支火把旁时，跳跃的火光清晰地照亮了他嘴角渗出的一抹猩红，那红色在严寒中迅速氧化、发黑。达瓦的眼睛依旧睁着，那眼中最后残留的，已非恳求，而是一种近乎洞悉的意味：别把自己……也赔进来。
　　
　　昂旺站在原地，指尖冰冷刺骨，掌心却因紧张而渗出冷汗。汗液刚渗出，立刻被凛冽的寒风冻结，那冰凉感如同有人将雪水直接浇灌在他心脏之上。
　　
　　他抬起头，望向南门方向。远处隐约传来一阵更大的喧哗与骚动，喧哗中夹杂着凄厉的哭声与木牌疯狂敲击的乱响。有人慌慌张张地跑过巷口，带来一股裹挟着血腥铁锈味的气流，边跑边喘着喊道：“乌拉队里出事了！有人倒下了！说是……业力崩坏，当场就没了！”
　　
　　昂旺下意识地握紧了门房老僧递给他的那串念珠。念珠冰凉，相互摩擦发出细碎的声响，那声音细微却锐利，如同有人在暗处耐心地打磨刀锋。他听着那句随风飘来的“业力崩坏”，喉头猛然涌上一股无法抑制的苦涩——那苦味并非来自茶汤，而是来自他刚刚亲手签下的名字，是那扭曲的“胜利”正在对他的灵魂进行冷酷的反噬。
　　
　　他握着一串冰凉的念珠，耳中却灌入远处有人“业力崩坏”的噩耗——所谓“胜利”的代价，降临得远比任何欢呼与掌声，都要迅疾，都要冰冷。