第一卷：雪城囚徒 第015章 雪城清洗·风暴将至 (第1/2页)

他攥着一串冰冷的念珠，耳中却灌入远处有人“业力崩坏”的噩耗——所谓“胜利”的代价，降临得远比任何欢呼与掌声，都要迅疾，都要冰冷。
　　
　　这串念珠是门房老僧塞给他的，冰凉坚硬如同河滩的石子。每捻动一颗，指腹冻裂的伤口便传来一阵刺痛；刺痛深处，又混杂着一丝朱砂印泥特有的腥甜——那枚旧印刚在不久之前按压过印泥，残余的气味仿佛还在袖筒里固执地盘旋。南门方向，点名木牌敲击的钝响不紧不慢地持续着，声音沉闷，如同直接敲打在人的胸骨之上；路边摊棚里，咸茶在锅中翻滚，奶脂的腻香与热气冲上鼻腔，反而将喉咙深处的干涩烘托得更为难忍。
　　
　　“业力崩坏”这四个字，从报信人口中说出时，语气轻飘得仿佛只是在谈论天气，将一条生命的骤然熄灭，轻巧地抹成了某种宿命般的“自然现象”。昂旺·多杰听着，心底一片寒凉。他想起达瓦嘴角那抹在火把下迅速变暗的猩红；想起自己方才在乌拉队前那硬生生止住的脚步——停下，并非源于智慧，而是源于冷酷的算计。这种算计，在另一个世界或可称为“理性自保”；而在此地，它有一个更体面的名字：“懂得分寸”。然而，分寸一旦计算得过于精明，逾越了某种看不见的底线，最终便会累积成一种永远无法赎回的孽债。
　　
　　他将念珠绕过指节，腕上那根“免役记”红绳被摩擦得发烫，带来一圈火辣辣的痛感。那热辣被寒风轻轻一舔，瞬间又化作麻木。在这麻木与刺痛的交织中，他抬脚离开南门厚重的阴影，朝着雪巴列空的方向走去。石地积蓄的寒意从鞋底直窜而上，顶得膝盖阵阵发紧；高墙内渗出的诵经声，层层叠叠，如同永不停歇的落雪堆积在耳膜之上，压迫得人连开口说话前，都需先吞咽下一口艰涩的唾沫。
　　
　　列空的门槛，比外雪任何一处都修筑得更为高耸，仿佛故意要让每一个跨入者，在抬腿的瞬间便暴露出内心的怯懦与卑微。昂旺迈步跨入，粗糙的袖口毛边刮擦过突出的腕骨，带来细微的痒意；那痒意之下，潜藏着一阵更为隐蔽的恐惧——恐惧自己那刚刚写入名册、墨迹未干的名字，会被某个看不见的手指，用指甲随意一划，便抹得连一丝痕迹都不剩。
　　
　　廊道狭窄通仄，墙皮潮湿冰冷，湿木霉烂的气味顽固地贴着鼻尖。脚步踩过地面散落的碎盐与纸屑，细碎的声响大半被厚重的石墙吞噬，只剩沉闷的回音在胸腔内撞击。长案之后，抄写吏们正埋头疾书，经年累积的墨汁苦味与酥油灯油的腻烟混合，熏得人眼角发涩；更浓烈的是朱砂印泥挥之不去的甜腥，仿佛一碗咸茶之中，被人突兀地混入了鲜血。
　　
　　洛桑坚赞端坐案后，笔尖划过纸面发出持续的沙沙声，如同利刃在反复打磨骨骼。他并未抬头，先将一张纸推到案几边缘，粗糙的纸边刮擦着空气：“尧西·拉鲁，今日又来此……是想翻找哪一页？”
　　
　　“找人。”昂旺将敬语压得极低，喉结却不受控制地滑动了一下，“达瓦。昨夜堂上，白纸黑字录其为证人。今晨南门，却说他……业力崩坏。”
　　
　　洛桑坚赞运笔的指尖，几不可察地停顿了一息。这一息短暂到廊外传来的诵经声都未曾中断；然而这短暂的沉默，却像一颗小石子投入死水，荡开的涟漪将“崩坏”二字背后沉甸甸的死亡重量，清晰地显现出来。他缓缓搁下笔，用袖口细致地擦拭着指尖，语气平淡无波：“崩坏的，是‘业力’。纸册之上若未曾留下他的姓名，那么他崩坏与否，便与列空毫无干系。”
　　
　　“纸上有。”昂旺的声音压得更沉，带着不容置疑的硬，“你亲手写下的。”
　　
　　洛桑坚赞终于抬起眼，目光如同在审视一张即将被归入废纸篓的页：“写下，不等于能够留存。昨夜写下，是为使堂上对质得以‘圆满’。今日能否留住，则需看……谁的‘圆’，画得更大。”
　　
　　“谁的‘圆’更大？”昂旺追问。
　　
　　洛桑坚赞没有回答。他只是伸出手，将朱砂印泥盒的盖子轻轻合上。“嗒”的一声轻响，如同某个秘密通道被关闭；甜腥气味瞬间被闷在盒内，只剩下一点冰冷的苦涩从缝隙中悄然泄露。而这泄露出的、更为隐晦的气味，反倒更像是一种无声的警告。
　　
　　廊道尽头传来皮靴蹭过石地的干涩声响，其中混杂着马汗的酸气。洛桑仁增到了。他身上那件皮裘显然刚刚在火盆边烘烤过，带着一股牛粪火特有的焦苦气味；他将双手伸在火盆上方烤了烤，手背皮肤被烤得发红，那红色随即又被廊下的寒气逼回一种暗沉的色泽。
　　
　　“尧西·拉鲁。”他叫出那个假名，自然得如同呼唤一件已经登记入库的货物，“昨夜你在堂前，学得很快。学得快的人，往往最容易遗忘一点：法度，并非供你研习的学问，而是划定你立足位置的……界碑。”
　　
　　昂旺将掌中的念珠无声地转动了一圈，珠子冰硬，摩擦声细微得仿佛在计算着某种命数。他没有回应这番“教诲”，径直问道：“大人，达瓦是昨夜堂上认可的证人。证人若死于乌拉苦役之中，昨夜的笔录供词，又将如何封档归档？”
　　
　　洛桑仁增短促地笑了一下，笑声里带着咸茶的热气与痰液的腥意：“封档，靠的是印信，而非人命。证人死了，依照法度照样可以书写：‘业力崩坏，供词效力不变’。你……在惧怕什么？”
　　
　　惧怕什么？昂旺心中第一个念头是：这根本不合逻辑！但他没有将“不对”二字说出口。他深知，在此地，纠正上位者言语中的谬误，其本身便足以构成一项罪名的初稿。喉头那苦涩的药味回甘黏住了舌根，他将冲到嘴边的话强行咽回——并非出于恐惧，而是基于更冷酷的算计。
　　
　　他换了一种问法，如同将刀背翻转，露出锋利的刃：“大人既言‘照法度’。那弟子也斗胆，依‘法度’再问一句：昨夜堂上既已承认达瓦为‘证人’，今日若将其‘不归列空管辖’写入文书，岂非等于承认，昨夜堂上采信了一份出自‘非人’之口的供词？供词若源自‘非人’，其效力能否成立？若能成立，则明日任何人都可被随意定为‘非人’；若不能成立，那么昨夜那份加盖了官印予以封档的笔录，其责任……最终该落在谁的印钮之上？”
　　
　　火盆里，一块牛粪火“噼啪”一声爆裂，灼热的气浪猛地扑在脸上，烫得人本能地眨眼；热浪过后，门槛缝隙钻入的寒气又立刻缠裹上来，冷得人牙根发酸。洛桑仁增脸上的笑意收敛了些许，指节在案几上轻轻敲击，敲击声沉闷，如同算盘珠子正在点名下一个该死之人。
　　
　　“你在堂前，也惯爱这般拆解言辞？”他问道，语气依旧柔和，柔和中却藏着刀锋，“拆解得多了，小心……把自己的舌头也一并拆解下来。”
　　
　　昂旺摊开掌心，露出那串念珠。念珠边缘有一处明显的磨损，磨损的凹痕里，嵌着淡淡的一抹暗红——是朱砂印泥的粉末，并非血迹，却比血迹更像一笔无法抹消的账目。他压低声音：“弟子岂敢拆解大人的喉舌。弟子只恳求大人……落下哪怕一个字。唯有墨迹落于纸上，‘法度’二字，才算真正有了立足之地。”
　　
　　“落字？”洛桑仁增略略抬了抬眉梢，“你竟以为，薄纸一张，便能护你周全？”
　　
　　“纸不能护弟子。”昂旺回答得迅速而坚定，“纸能护的，是大人您。空口之言随时可改，白纸黑字却难更易。明日若有人质问：为何重要证人猝死于乌拉苦役？大人一句‘业力崩坏’或可遮掩一时，却难遮掩那归档在册的一页文书。弟子愿为大人将这一页……书写得‘圆满无瑕’。只求大人赐下一纸手令，容弟子走到乌拉队前，看个究竟。”
　　
　　他将“替你写圆”四字，说得如同奉献祭品。在这“奉献”之中，包裹着赤裸的交易。而交易深处，又潜藏着无声的威胁——威胁并非高声喊出，而是让对方自行预见那未来可能追责的纸页。
　　
　　洛桑仁增凝视着他，眼神中第一次出现了某种近似“认真”的审视。那认真如同寒冰，贴着皮肤游走。半晌，他屈指敲了敲案角：“洛桑坚赞，取一张空白召帖来。”
　　
　　纸张被抽出时，粗糙的边缘刮过指腹，如同触摸到一条尚未写完、却已寒意森森的罪名。洛桑坚赞将纸在案上铺平，墨汁的苦涩与印泥的甜腥混合，冲得人鼻腔发胀。昂旺看见，那盒朱砂印泥的盖子再次被打开，暗红的泥体湿润，光泽如同刚刚翻开的、尚未凝结的旧创。
　　
　　“写。”洛桑仁增对洛桑坚赞吩咐道，“写：证人达瓦，暂提回列空补录口供。限今日午前带到。落我的名。”
　　
　　洛桑坚赞提笔书写的沙沙声，再次响起，如同细雪持续落在瓦檐。每一笔划，都仿佛将一个人的命运向某个预设的格子推进一步。写罢，他将纸页呈到洛桑仁增面前。洛桑仁增并未立刻用印，而是先看向昂旺：“你要将他提回补录。补录之后，又当如何？”
　　
　　“补录之后，自然‘照法度’行事。”昂旺道，“该是谁的罪责，便写明是谁的罪责。”
　　
　　“写明……谁的罪责？”洛桑仁增追问，目光如锥。
　　
　　昂旺的喉结艰难地滑动了一下。寒风舔舐着干裂的嘴唇，带来刀割般的涩痛。他想起了昨夜那具尸首异常发暗的唇色，想起了指尖纹理那些细微却不容忽视的异样；想起了有人急于将死亡归咎于虚无缥缈的“业力”。他心中已然有了一个模糊的指向，却尚未将散落的线索捏合成足以落笔定罪的“形状”。没有形状的答案，贸然写在纸上，无异于为自己挖掘坟墓。
　　
　　他缓缓吐出一口带着咸茶腥热的气息：“弟子……先写‘看得见’的。唯有亲眼所见、亲手所验，方敢落笔成文。”
　　
　　洛桑仁增的目光在他脸上停留，如同在评估一件货物的价值。那评估般的视线，最终落在他微微鼓起的袖口——那里藏着旧印。洛桑仁增的声音放轻了些许，却更具压迫感：“你袖中那物事，也该……见见光了。”
　　
　　昂旺指尖骤然收紧，念珠摩擦的节奏不受控制地快了一拍。加速的是心跳，而非手指。他没有取出旧印，只是将袖口不动声色地向内收拢一寸：“弟子虽有印，却不敢妄用。昨夜已用一次，足够惹人注目。”
　　
　　“惹眼？”洛桑仁增嗤笑一声，笑声里带着火盆烘烤出的焦苦气息，“你既敢冒用‘拉鲁’之姓，便该知晓：‘拉鲁’家的印信，从非装饰之物，乃是‘关防’。关防一落，既能打开某些门，也能关上某些人。你要我的召帖，我便要你的印。如此，两不相欠。”
　　
　　两不相欠。昂旺听着这四个字，胃部却不受控制地翻搅了一下，喉头那点药味的回甘骤然变得无比苦涩。他心知肚明，这绝非“两不相欠”，而是用更粗粝的绳索，将他拴进一个更复杂的死结。然而他也明白：没有这枚印作为“抵押”，他恐怕连这张召帖都带不出列空的门槛。
　　
　　他终于将旧印取出。石质冰凉，贴在掌心如同握住一块来自地底的寒铁；边角的磕碰痕迹硌着皮肉，疼痛中混合着陈旧印泥的甜腥气。他将印稳稳放在案几上，竭力控制着手腕不露出一丝颤抖。手的稳定，是长期训练的结果；指甲缝里冻裂伤口传来的尖锐刺痛，则无情地提醒着他：自己终究是血肉之躯，并非钢铁。
　　
　　洛桑仁增拿起那枚旧印，在掌心掂了掂，仿佛在掂量一份“命价”。掂量完毕，他将自己的官印也推至朱砂印泥旁。两枚印信并排而列，如同两柄形制不同、却同样致命的刀。洛桑仁增先按下自己的官印，红泥被挤压开来，发出轻微的“噗”声，如同血肉被碾碎。浓烈的甜腥气猛然升腾，冲得人几欲咳嗽。接着，他拿起昂旺的旧印，也在印泥中重重按了一下——并非为了在召帖上盖章，仅仅是为了将印纹清晰地留在泥上。留下印纹，便是留下了可供追溯、可供拿捏的“路径”。
　　
　　

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